Lucky Lyrics

(Dick/Boult/Simmonds) He met the world as a Dalkeith boy, raised from a shaft at Monktonhall In a well oiled cage, That locked away his dreams, An '85 veteran face from the gallery, A ghost from the civil war in the family He stood his ground on the picketline 'Til all that he was left with Were his father's cough And his mother's eyes That would hold a tear For the very first time When the government took his job away. Now fist in hand he'll stand in line Declare his name and mark his time To some the only proof that they're alive He could have been you He could have been me He could have been anybody But he was born lucky He made his first down payment On a sharp Italian suit He sewed razor blades into the lapels, See him sweating on the dance floor, Coal dust oozing out of every pore A hard man with a hard life, And that's a story that he'll tell you Down at Easter Road till his throat is raw On a Saturday, he knows the score Till the whistle blows and, The colours with their tempers fade away. He could have been you He could have been me He could have been anybody But he was born lucky On the helipads at Aberdeen, Bound for platforms drilling oil rich seas, Where the trawlers are getting fewer every year. By the furnaces at Ravenscraig, By the padlocks holding John Brown's gates, In the desert, in the fields of South Armagh, Where the poppies grow, Behind the Hampden roar, Behind the drums in Genoa. On the deck that rides a South Atlantic swell, Born to fight out of the tightest corner. You can bet on him with the odds against you. They'll not put him down No matter how they try. ***** ESPAÑOL ****** Se reunió con el mundo como un niño Dalkeith, resucitado de entre un eje en Monktonhall En una jaula bien engrasada, Eso encerrados sus sueños, Un rostro '85 veterano de la galería, Un fantasma de la guerra civil en la familia Él se mantuvo firme en el piquete Hasta que todo lo que se quedó con Eran la tos de su padre Y los ojos de su madre Eso sería celebrar una lágrima Por primera vez Cuando el gobierno tomó su trabajo lejos. Ahora el puño en la mano que va a hacer cola Declare su nombre y marcar su tiempo Para algunos, la única prueba de que están vivos Podía haber sido tú Podría haber sido yo Podría haber sido cualquiera Pero él nació suerte Hizo su primera cuota inicial En un traje italiano aguda Se cosió hojas de afeitar en las solapas, Ver lo sudando en la pista de baile, El polvo de carbón que rezuma de cada poro Un hombre duro con una vida dura, Y eso es una historia que él te dirá Abajo en Road Pascua hasta que su garganta está en carne viva Un sábado, él sabe la puntuación Hasta Falta clara, Los colores con sus ánimos se desvanecen. Podía haber sido tú Podría haber sido yo Podría haber sido cualquiera Pero él nació suerte En los helipuertos en Aberdeen, Con destino a los mares ricos en petróleo plataformas de perforación, Cuando los arrastreros son cada vez menos cada año. Por los hornos en Ravenscraig, Por los candados que sostienen puertas de John Brown, En el desierto, en los campos del sur de Armagh, Cuando las amapolas crecen, Detrás del rugido Hampden, Detrás de los tambores en Génova. En la cubierta que monta un oleaje del Atlántico Sur, Nacido para luchar por el rabillo más apretado. Usted puede apostar a él con las probabilidades en su contra. No le voy a poner abajo No importa cómo lo intentan.